Hoaxes: podem não fazer o mundo girar, mas certamente tornam os altos e baixos da vida um pouco mais fáceis de suportar. Quer estejamos falando de um impostor do exército alemão ou de uma história travessa da banheira, a virada do século XX foi um foco de caras e chapetes atrevidos que queriam tirar o mickey das massas crédulas. Então, sem mais delongas, aqui estão algumas das melhores fraudes de 1900 a 1929:
Os aviões eram um grande negócio no início do século XX. Tudo que você precisava era de um vago indício de um vôo bem-sucedido, e os jornalistas se atropelariam para conseguir uma entrevista exclusiva. E os fraudadores da época se aproveitavam exatamente desse fato.
Um desses fraudadores foi Wallace Tillinghast : vice-presidente de uma empresa manufatureira de Worcester, em Massachusetts, durante o dia, e extraordinário aeronauta à noite. Em dezembro de 1909, o Boston Herald informou que Tillinghast havia construído a aeronave mais avançada que o mundo já tinha visto – atingindo velocidades de até cento e vinte milhas por hora e capaz de transportar impressionantes três passageiros! Até o momento, os maiores feitos de voo foram a conquista dos irmãos Wright em 1903 – que conseguiram pilotar a primeira aeronave mais pesada que o ar – e o voo de Louis Blériot através do Canal da Mancha no início de 1909. Com seu “monoplano ”- com uma envergadura de 22 metros (72 pés) – Tillinghast estava pronto para ser o próximo grande sucesso.
No final de 1909, vários jornais dos EUA relataram que Tillinghast havia levado o avião para um teste de 300 milhas (483 km) – e apesar de uma falha no motor (que Tillinghast supostamente havia consertado a 4.000 pés de altura) – ele pousou em segurança.
Agora, é claro, os jornalistas queriam ver este notável monoplano. Mas Tillinghast não foi acessível. Na verdade, ele se recusou a revelar qualquer evidência relacionada aos seus voos, alegando preocupação com o fato de outros roubarem sua invenção. Eventualmente, ele sucumbiria à pressão e concordou em mostrar seu superavião em fevereiro seguinte.
Com a chegada e o fim de fevereiro, o jogo finalmente acabou. Apesar do facto de Tillinghast nunca ter admitido a sua farsa, o diretor do New England Aero Club pôs fim a todo o fiasco – divulgando uma declaração dizendo que Tillinghast nunca tinha sequer sentado num avião, muito menos pilotado um.
Em outubro de 1906, o sapateiro alemão desempregado Guilherme Voigt tomou a iniciativa. Ele vestiu seu uniforme de capitão militar — comprado em um brechó — e saiu para a rua, no caminho de um grupo de granadeiros alemães. Ordenando-lhes que parassem, Voigt assumiu o controle da empresa e os conduziu até a prefeitura de Köpenick (um subúrbio de Berlim), onde prendeu o prefeito e o tesoureiro sob a acusação de peculato.
Ele também roubou 4.000 marcos enquanto fazia isso, antes de desaparecer com o saque. Nove dias depois, Voigt foi preso pela polícia e condenado a quatro anos de prisão. Mas ele foi libertado depois de apenas dois anos, quando o Kaiser Wilhelm o perdoou devido ao aumento da opinião pública sobre o impostor; Voigt tornar-se uma espécie de culto figura cult por humilhar o crédulo exército alemão.
Em 7 de fevereiro de 1910, o Príncipe da Abissínia e seu grupo foram recebidos a bordo do HMS Dreadnought , o navio de guerra mais dominante da Marinha Britânica da época. Apesar de uma visita surpresa, o Comandante-em-Chefe do navio ainda conseguiu ordenar aos seus homens que ficassem em posição de sentido, e o Príncipe ficou claramente lisonjeado com a reverência demonstrada pela Marinha Britânica.
Durante mais ou menos uma hora, o príncipe e seus homens fizeram um tour completo pelo navio de guerra, expressando espanto adequado com tudo o que estava em exibição. Depois de uma viagem bem-sucedida, o príncipe e sua comitiva partiram do navio enquanto o hino nacional britânico soava ao fundo.
Avançando para o dia seguinte: o Comandante-em-Chefe do navio descobre que o “príncipe” não era um príncipe . Na verdade, todo o grupo era uma gangue de atrevidos impostores da classe alta, com os rostos pintados de preto e vestidos com túnicas autênticas. Eles falsificaram um telegrama e o enviaram para a comunicação do navio poucos minutos antes de chegarem ao convés.
Mas esses garotos ricos da classe alta não eram um grupo heterogêneo. Eles eram futuros membros do Grupo Bloomsbury de artistas e escritores, apresentando ninguém menos que Virginia Woolf barbuda .
O cientista austríaco Paul Kammerer era um defensor de uma teoria radical chamada Lamarckianismo. A teoria propunha que uma pessoa poderia adquirir um defeito físico, como mancar ou cicatriz, de sua linha hereditária – cuja prova teria ramificações drásticas para a evolução.
Para validar sua teoria, Kammerer criou um experimento chamado Midwife Toad. A maioria dos sapos tem caroços pretos e escamosos nas patas traseiras para ajudá-los a agarrar-se uns aos outros na água, onde normalmente acasalam. O Sapo Parteiro , entretanto, só se ocupa em terra – e, portanto, não precisa desses solavancos. Kammerer acreditava que se o Sapo Parteiro fosse forçado a acasalar na água, ele “desenvolveria” as mesmas protuberâncias que seus outros amigos bajuladores possuíam.
De acordo com a teoria da herança lamarckiana, a prole do Sapo Parteiro também herdaria essas protuberâncias. Ao longo de vários anos e de várias gerações de Sapos Parteiros, Kammerer anunciou seu sucesso. Ele gerou uma geração inteira de sapos-parteiros com marcas pretas de escamas nas patas traseiras. Kammerer provou que a herança Lamarckiana existia.
Reconhecendo que uma revelação tão dramática teria enormes implicações para a teoria evolutiva e para o processo de herança, um certo Dr. GK Noble, Curador de Répteis do Museu Americano de História Natural, examinou arduamente a experiência de Kammerer. Noble descobriu que a geração de Sapos Parteiros, afinal, não tinha as marcas pretas escamosas; na verdade, eram manchas de tinta injetada na pele do sapo.
Kammerer foi denunciado como uma fraude. Mas ele protestou a sua inocência e insistiu que um dos seus técnicos de laboratório devia ter adulterado a experiência. Nunca saberemos se isso é verdade ou não: poucos dias depois de sua humilhante queda em desgraça, Kammerer tragicamente suicidou-se.
Quando o autor americano e especialista em latim Paul Jordan Smith soube que as pinturas de sua esposa haviam sido criticadas pela crítica, ele decidiu se divertir. Um dia, em 1924, entediado, ele pegou um pincel e desenhou a imagem de alguém segurando uma banana (na verdade, ele estava tentando pintar uma estrela de peixe). Naquela noite, ele foi para a cama como Smith e acordou como o artista russo Pavel Jerdanowitch.
Em 1925, Smith inscreveu a pintura ( Yes We Have No Bananas ) na Exposição dos Independentes de Nova York. Assim que foi pendurado na parede, os críticos adoraram o que viram, alguns até comparando-o a Gauguin. “Jerdanowitch” rapidamente se tornou um nome muito procurado no mundo da arte, cobiçado pelas revistas de arte da época – incluindo a altamente respeitada Review of the True and the Beautiful, uma publicação francesa. Smith respondeu com um extenso relato da vida de Jerdanowitch, alegando que ele foi o fundador da escola de arte Disumbracionista .
Depois de mais quatro pinturas e muito apoio e elogios (um crítico chamou seu trabalho de “inspirador”), Smith estava farto. Em 1927, Smith revelou seu engano ao LA Times. Foi impresso na primeira página na manhã seguinte. Smith foi citado como chamando os críticos de arte da época de “gatos medrosos” e a obsessão contemporânea pela arte abstrata de “poppycock”.
Em 1907, o Hammerstein Victorian Theatre, na Broadway, anunciou uma mulher chamada Sue sóbria , que supostamente apareceria no palco durante o intervalo de qualquer show que estivesse passando na época. O anúncio veio com um desafio: fazer Sober Sue rir e levar para casa US$ 1.000 (embora essa taxa provavelmente tenha sido exagerada ao longo dos anos).
Durante todo o verão, pessoas vieram de todas as partes para tentar fazer Sue sorrir; eventualmente, até os quadrinhos mais reverenciados de Nova York apareceram, produzindo seus melhores prazeres para o público, na esperança de ganhar as manchetes por ser o primeiro comediante a fazer Sue rir. Mas eles não tiveram essa sorte.
À medida que o inverno se aproximava, o anúncio foi retirado e Sober Sue mudou-se para novas pastagens. Foi então, e só então, que os promotores admitiram o seu golpe; Sober Sue sofria de paralisia facial , e todo o cenário tinha sido um estratagema para conseguir que os melhores quadrinhos do país fizessem suas piadas que roubavam o show de graça.
Emile Fradin era um agricultor de dezassete anos do centro de França, com pouco nome a não ser o pequeno pedaço de solo em que trabalhava. Numa tarde quente, Fradin contou ao avô que havia encontrado uma câmara subterrânea contendo artefatos misteriosos. Logo, o arqueólogo amador local Antonin Morlet apareceu para dar uma olhada. O que ele descobriu foi chocante. Dentro da câmara havia todo tipo de coisas, desde tijolos de vidro até ossos humanos e ídolos hermafroditas; havia também uma placa de cerâmica com a inscrição em um idioma desconhecido, que Morlet apelidou de “escrita glozeliana”.
Rumores desta notável descoberta de artefatos de uma cultura antiga desconhecida se espalharam pela França . Eventualmente, o Instituto Internacional de Antropologia visitou o local e alegou que os artefatos eram falsos. Mas alguns meses depois, outros especialistas visitaram o local e afirmaram que os artefatos eram na verdade remanescentes do período Neolítico. Esse padrão de “eles não são” continuou até a década de 1980; durante esse período, Fradin processou com sucesso o chefe da galeria de arte do Louvre por difamação e foi acusado de fraude.
No centro do argumento estava uma hipótese que abalava a visão do mundo: se as tabuinhas de Glozel fossem autênticas, levariam à reescrita da história, uma vez que a linguagem era anterior a qualquer relato do alfabeto ocidental; e assim teriam dado origem à noção de que a França central foi o ponto de partida para a civilização humana.
Apesar de muitos dos artefatos na caverna serem atribuídos a épocas diferentes (na década de 1980, apenas os fragmentos ósseos foram datados com carbono e datados de qualquer época entre os séculos XIII e XX), não foi tão fácil desmascarar o texto de Glozel. como uma farsa.
A verdade é que os especialistas ainda estão divididos sobre se os textos são falsos ou não. O próprio Fradin morreu em fevereiro de 2010, aos 103 anos de idade, tendo vivido na fazenda em relativa paz desde a década de 1930. Ele sempre alegou que os tabletes e artefatos eram um achado legítimo e que ninguém jamais seria capaz de lhe dizer o contrário.
Quando a BBC interrompeu uma transmissão em 16 de Janeiro de 1926, ninguém ousou questionar a veracidade do “anúncio especial”: uma multidão descontente de desempregados estava a destruir e a desmoronar-se pelas ruas de Londres, deixando o caos total no seu rasto. A Galeria Nacional foi saqueada, o Hotel Savoy destruído, as Casas do Parlamento sitiadas com tiros de morteiro, o Big Ben derrubado e o Ministro dos Transportes enforcado num poste de luz. Isto foi uma revolução, ao vivo na rádio. Enquanto o apresentador falava, gritos e explosões podiam ser ouvidos ao fundo.
Na própria cidade de Londres, as pessoas começaram a entrar em pânico, fugindo de suas casas e ligando para as autoridades. Mas tudo o que a BBC transmitiu foi um dos programas cómicos do Padre Ronald Knox, Broadcasting the Barricades — uma série de boletins de notícias piadas, um dos quais apresentava um “motim vermelho”. Talvez se algumas pessoas tivessem ouvido com mais atenção, em vez de surtar, teriam percebido que o pesadelo era uma invenção . Especialmente se tivessem ouvido falar que o líder dos revolucionários era um certo Sr. Popplebury, que por acaso também era o “Secretário do Movimento Nacional para a Abolição das Filas no Teatro”.
Segundo todos os relatos, Francis Douce (1757-1834) era um antiquário muito respeitado, altamente considerado por sua vasta coleção de livros, desenhos e artefatos – com assuntos que iam desde jogos de salão infantis até demonologia. Por um breve período ele também foi Guardião dos Registros do Museu Britânico.
Mas a gestão de Douce lá não foi feliz; ele achava as funções administrativas restritivas e difícil de conviver com as pessoas que trabalhavam lá. Douce morreu em 1834, deixando para trás sua coleção épica. Em seu testamento, ele solicitou que uma caixa específica de papéis inacabados e alguns textos raros fossem doados ao museu – com uma ressalva: eles deveriam permanecer em um recipiente lacrado até sessenta e seis anos após sua morte .
Os curadores do museu esperaram todos esses anos, até que finalmente abriram a caixa em 1º de janeiro de 1900, esperando encontrar dentro dela uma cornucópia de informações e textos raros. Pois por que alguém insistiria para que colegas acadêmicos esperassem tanto, se o conteúdo da caixa não tivesse alguma importância? Prendendo a respiração, eles abriram a caixa, tiraram a tampa e… nada. Exceto por alguns pedaços de papel e algumas capas de livros rasgadas, não havia nada de importância cultural. Alguns anos mais tarde, em 1930, a caixa foi transferida para a biblioteca Bodleian da Universidade de Oxford, onde o conteúdo foi útil para identificar algumas das peças mais incomuns de Douce – mas nessa altura, quase cem anos após a sua morte, Douce sem dúvida ainda estava a rir. em seu túmulo.
Joan Lowell teve uma das infâncias mais notáveis que alguém poderia desejar ter. Dos um aos dezessete anos, Lowell viveu a bordo da escuna de seu pai, a Minnie A. Caine , navegando em alto mar.
Sua vida notável incluiu muitas aventuras: ela alegou que nunca teve um modelo feminino e só aprendeu sobre a anatomia feminina cortando um tubarão; uma vez ela arpoou uma baleia; ela frequentemente jogava – e perdia – strip poker com a equipe; testemunhei homens adultos se afogando no mar; e sobreviveu a um naufrágio a três milhas da costa da Austrália nadando até a costa com – espere – três gatinhos agarrados em suas costas.
Todas as suas aventuras foram registradas em sua autobiografia, The Cradle of the Deep , publicada em 1929 por Simon and Schuster, e pela qual Lowell recebeu US$ 50 mil. Seguiram-se os direitos do filme, assim como inúmeras críticas excelentes para o livro (autobiografias de aventura estavam na moda na época). Mas, como muitas vezes acontece, os pessimistas logo saíram da toca – e as dúvidas quanto à veracidade da história foram confirmadas quando o San Francisco Chronicle examinou a educação de Lowell. Acontece que ela realmente cresceu em Berkeley , Califórnia, e já esteve no mar em algumas viagens curtas.
Lowell sempre afirmou que o livro era oitenta por cento genuíno, embora admitisse ter tido alguma licença artística com a história. Numa famosa entrevista, alguns anos depois, ela admitiu que se não tivesse acrescentado um pouco de tempero à história de sua vida, tudo teria sido um pouco enfadonho.
